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Les Ruines de la Foi – Extrait

Une Publication Black Library

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Chapitre 1

La flèche de la grue rouillée oscilla dans un grincement métallique sinistre.

Acculé à l’extrémité de la passerelle, l’homme blessé tomba à genoux, à bout de souffle. Il ne pouvait pas aller plus loin. Seul, sans armes, il plaquait une de ses mains sur le trou fumant qui lui perforait l’abdomen. De l’autre, il tentait vainement de s’aider à garder l’équilibre. Il s’effondra à genoux en crachant des glaires ensanglantées.

Son temps était compté.

— En joue !

Le sergent aboya son ordre avec brutalité. Sa voix résonna étrangement au milieu du réseau de canalisations et de tuyaux asséchés qui les surplombait. L’écho de ses paroles était violemment réverbéré par les conduites rouillées et branlantes.

Neufs fusils laser furent épaulés.

Neuf minuscules points rouges apparurent sur le crâne et la poitrine du fugitif.

L’homme n’essaya pas de bouger. Il ne protesta pas. Il n’essaya pas de se défendre. La poursuite avait été interminable, mais maintenant c’était fini.

— Ne tirez pas, ordonna une voix féminine, calme et mesurée.

Le sergent leva son index de la détente une fraction de seconde et son escouade se figea.

Une silhouette de petite taille, drapée dans des robes grises, se glissa entre eux. Ses bottes noires faisaient un bruit sec et régulier en claquant sur le sol métallique de la passerelle. Même engoncée dans son armure de céramite, elle arrivait à peine à la hauteur des larges épaules du sergent, mais son attitude et sa prestance rayonnaient d’une autorité absolue. Elle allait tête nue et une longue tresse noire veinée de mèches blanches battait son dos.

Sous ses pieds, un vaste réservoir vide s’enfonçait dans les ténèbres. La cuve portait sur son flanc le symbole du rouage au crâne de Triplex Phall, ainsi qu’un numéro d’identification propre au Mechanicus. Quelque part en contrebas, on entendait une masse de liquide bouillonner, siffler et clapoter.

Mais la femme ne regarda pas en contrebas.

— C’est terminé, Zale, dit-elle.

L’homme ne répondit pas. Il toussa encore, sa respiration rauque et sifflante. Tout comme les bourrasques de vent aux relents ferreux qui empuantissait l’air, son souffle flottait un instant puis s’évanouissait en montant vers le ciel aux reflets ambrés.

— M’dame ?

Le sergent restait en joue. Les plaques vertes de son armure étaient encrassées par le vent chargé de flocons de rouille et son œil ne quittait pas le viseur de son fusil laser. Elle pouvait sentir sa tension, son besoin d’en finir une bonne fois pour toute, ici et maintenant. Le lieutenant de l’escouade avait connu une mort indigne. À genoux. Dès le début, cette mission avait été parsemée de cadavres.

Mais ce genre de pensées étaient secondaires pour elle.

Elle fit un pas de plus en avant. Ses poings gantelés se serrèrent. Elle sentait sa chevalière mordre dans ses chairs.

Elle répéta brièvement son ordre.

— Je vous ai dit de ne pas tirer.

— M’dame.

Le sergent était un homme bien. Solide. Elle sentit presque la pression qu’il exerçait sur la gâchette se relâcher à nouveau.

Satisfaite, elle haussa la voix et laissa ses accusations retentir, comme un hymne au milieu des canalisations rouillées.

— Scafidis Zale, vous êtes un hérétique et un traître, et vous n’avez plus nulle part où vous cacher. Vous allez vous rendre, ou je vous fais jeter dans les eaux au dessous, que leur acide vous dissolve vivant et ronge vos chairs jusqu’à ce qu’il ne reste rien de votre misérable carcasse. Vous implorerez ma pitié. Mais je ne vous en accorderai aucune, Zale, il n’y aura pas de pitié pour vous. Repentez-vous dès à présent, et je vous permettrai peut-être un avenir au service de l’Empereur-Dieu.

Au loin, quelque part au milieu du chaos des raffineries, des machines et des couloirs, retentirent des tirs et des bruits de cavalcade. On pouvait entendre les sifflements et les explosions des tirs de laser, des éclats de rire, ainsi que le bruit sourd de poings qui frappaient la chair.

Mais le déchu et son accusatrice n’avaient d’attention que l’un pour l’autre.

Zale se redressa lentement et douloureusement pour s’asseoir sur ses talons. Sa main était encore posée sur son ventre et sa tête baissée.

La femme sentit le sergent se tendre à nouveau. La méfiance et la colère se dessinaient sur la ligne de ses robustes épaules.

Et pourtant, elle ne donna pas l’ordre de tirer.

— Rendez-vous, Zale, dit-elle.

L’écho des bruits de pas se fit entendre à nouveau, plus proche cette fois. Plusieurs des soldats tressaillirent. Mais les échos de la cavalcade les dépassèrent et s’éloignèrent rapidement.

Alors, à l’autre extrémité de la grue, Scafidis Zale commença à se redresser. Lentement, il se releva. Il se déplaçait comme un acteur, prenant le contrôle de la scène.

Neuf points lumineux suivirent ses mouvements.

Il ne s’en souciait guère.

Il ne prononça qu’un seul mot, dans un sifflement de pur mépris…

— Inquisitrice.

Puis, il éclata de rire.

Lycheate.

Il y a bien longtemps, c’était un monde-forge, un monde d’industries. En ce temps-là, Lycheate était une planète de raffineries et de manufactorums, d’incinérateurs ferreux, de fournaises et de conduits de ventilation, son pouls mécanique pulsant au rythme d’une vivante machinerie. En ce temps-là, Lycheate grondait et tremblait, animée par le réacteur à fusion niché en son sein. Elle était gouvernée par son fabricator et regorgeait de techno-prêtres, de transmécaniciens, de lexmécaniciens et de technaugures.

En ce temps-là, des douzaines de petites lunes orbitaient autour de Lycheate. Chacune était riche en prométhium et minéraux rares, percée de mines dans lesquelles d’innombrables serfs exploitaient ces richesses. Des navettes et des transporteurs acheminaient ces minerais à la surface de la planète, où ils étaient testés, fondus et forgés avant d’être expédiés partout dans l’Imperium. Une fontaine d’abondance pour l’humanité tout entière.

En ce temps-là.

Mais les lunes de Lycheate avaient été exploitées jusqu’à épuisement. Ses aciéries étaient maintenant silencieuses et ses temples de la forge abandonnés à la marée grouillante de vermines, humaines comme xenos, qui s’y était installée. La planète était devenue un siphon crasseux, un urinoir immonde au fond duquel se déversait un flot répugnant de damnés, d’hérétiques, de mutants et de cultistes…

Tous ceux qui voulaient disparaître. Et tous ceux qui n’avaient nulle part ailleurs où aller.

Cependant, l’inquisitrice Istrix ne s’intéressait pas aux habitants de ce monde. Elle avait traversé sans peur ce flot d’immondices sans jamais se laisser ternir par sa crasse. Cette planète n’était qu’un cloaque répugnant et elle le purifierait dans les flammes de l’Exterminatus. Mais chaque chose en son temps. Pour le moment, elle poursuivait un objectif plus élevé.

L’inquisitrice était exclusivement concentrée sur sa proie. Elle l’avait poursuivie depuis Terra elle-même jusqu’à Scintilla, dans les mines de Sophano Prime, puis jusqu’ici, à la frontière la plus éloignée de l’Ultima Segmentum et du secteur Calixis.

Et maintenant, elle l’avait enfin attrapée.

Alors que l’homme blessé se remettait sur pied en titubant et que son rire résonnait comme le martellement d’outils d’un âge passé, Istrix rendit grâce à l’Empereur pour Sa bonté. Sa longue chasse touchait enfin à son terme.

— Inquisitrice, ricana-t-il.

— Zale, répliqua-t-elle, minuscule silhouette écrasée par le poids de toutes ces anciennes richesses dorénavant mangées de crasse et de rouille. Vous n’avez plus nulle part où vous cacher.

Mais son rire ne fit qu’enfler.

Même face à l’adversité, il demeurait bon comédien. Il claqua des doigts.

Le sergent bascula en arrière en hurlant. Son fusil laser arrosa les canalisations en surplomb de rayons surchauffés. Le métal siffla, craqua, crissa et s’effondra enfin.

Des débris s’abattirent autour d’eux et ricochant sur les flancs de la citerne avant de s’abîmer dans le liquide bouillonnant en contrebas. Le sergent tenait son casque à deux mains. Il s’effondra au sol, immédiatement pris de violentes convulsions. Ses pieds battaient les grilles métalliques en spasmes frénétiques.

Le fracas était incroyable.

À côté de lui, la caporale en second ouvrit le feu sur sa propre escouade. Elle recula simplement d’un pas pour aligner son fusil laser sur ses frères d’armes, bien trop vive pour que quiconque puisse réagir. Puis elle transperça trois de ses camarades de rayons de lumière rouge avant de retourner l’arme contre elle-même. Son rire dément fut interrompu brutalement quand tout l’avant de son casque se vaporisa dans un nuage sanglant.

Son corps sans vie bascula par-dessus le parapet et disparut.

Stoïque, le caporal aboya un ordre. Cinq éclairs écarlates fusèrent en direction de la silhouette affalée contre la grue.

Mais Zale était debout, maintenant. Toutes traces de ses blessures avaient disparu et il bougeait de nouveau.

Il bougeait vite.

Sans cesser de rire, il fit un ample geste extravagant. Les forges se rallumèrent avec un rugissement. La chaleur monta à une vitesse stupéfiante, étouffante. Le caporal poussa un juron et recula d’un pas en se protégeant le visage de ses bras.

L’air alentour vibrait d’éclats de lumière et une infâme puanteur flottait autour d’eux : une odeur de fumée, de prométhium et de terreur.

Dans cette atmosphère enfumée, la silhouette de Zale sembla vaciller et s’évanouit.

Mais l’inquisitrice Istrix ne bougea pas. Elle scrutait les alentours, impassible, alors même que ses robes grises commençaient à prendre feu et que les armures crasseuses et usées des membres de l’Astra Militarum se carbonisaient en dégageant des volutes de fumée. Les soldats juraient et priaient. Ils tentaient d’éteindre les flammes en les aspergeant avec leurs gourdes d’eau ou en les étouffant sous leurs mains gantées. Elle entendait le caporal, qui continuait d’aboyer ses ordres avec un sang-froid remarquable.

De nouveaux tirs de laser traversèrent l’air enfumé.

— Ne tirez pas, hurla-t-elle.

Le caporal reprit son ordre. Les fusils laser se turent.

Elle entendit l’un des soldats qui murmurait, l’air confus.

— Caporal ?

Les mots étaient susurrés sur le réseau privé de l’escouade, mais Istrix les entendait clairement dans son microvox.

Le caporal répondit à voix basse.

— T’as entendu l’inquisitrice. On ne tire pas.

Un imperceptible sourire cruel naissant sur ses lèvres, Istrix fit un pas en avant vers la grue, qui oscillait maintenant dangereusement sur ses câbles de soutien. Le métal émit un gémissement de protestation. Il brillait déjà d’une lueur rougeâtre, approchant de son point de fusion.

Ses robes brûlantes ondulèrent dans l’air surchauffé.

+Issy.+

Le rire de Zale s’infiltra dans ses oreilles et résonna à l’intérieur de son crâne. Il éplucha son cerveau, couche par couche. Il toucha à des souvenirs anciens, à l’époque de sa formation, il y avait tellement longtemps…

Elle pouvait l’entendre dans sa tête.

+Tu n’as pas à faire ça.+

Mais il ne pouvait pas la toucher, car elle appartenait à l’Empereur et à Lui seul. Zale était un traître, un échec. Son échec. Et il se livrerait de lui-même à la Pénitence.

Ou il perdrait son âme.

Elle ordonna au caporal de tenir sa position et avança de quelques pas sur la grue. Une chaleur intense, prédatrice, rayonnait, loin au-dessous de ses pieds ; n’attendant qu’un faux pas pour la dévorer. Les robes de l’inquisitrice battaient autour d’elle en se consumant. Son visage était plongé dans une épaisse fumée qui lui brûlait les yeux. Elle pouvait sentir ses tresses se racornir et craquer comme des fusibles surchauffés, elle pouvait sentir son épiderme qui roussissait.

Sa peau qui commençait à se craqueler.

Mais elle serra le poing et ressentit le poids de sa chevalière.

Il n’y avait pas de chaleur, il n’y avait pas de flammes.

Il n’y avait pas de forge.

La douleur n’était rien.

— Vos tours de passe-passe ne peuvent pas m’atteindre, sorcier. L’Empereur me protège.

Zale se tenait maintenant à l’autre bout de la passerelle. Le métal en fusion se reflétait dans l’or de ses yeux et tout son corps rayonnait de pouvoir et d’illusions. Il fit un salut théâtral puis, toujours riant, leva ses mains et traça un symbole dans l’air. Une énorme fissure s’ouvrit sur le flanc d’une canalisation. Des jets de vapeur s’échappèrent en sifflant en direction d’Istrix, avant de se disperser dans les cieux noirs de fumée.

Là-haut, quelque part, des débris brillaient comme des étoiles.

— Je peux t’arracher le cœur, dit-il doucement. Et tu le sais bien.

— Vaines menaces, lui répondit-elle. Sorcellerie. Illusions. Les esprits de la machine sur ce monde sont morts depuis bien longtemps.

Zale répliqua d’un rire dément, des flammes dans les yeux.

Derrière elle, elle entendit soudainement des bruits de lutte et le caporal en train de pester. Des bottes claquèrent sur la passerelle métallique, des cris, puis enfin un long hurlement horrifié quand une seconde silhouette bascula par-dessus la rambarde.

Elle ne se retourna même.

— Maîtresse, susurra-t-il d’un ton mielleux. N’apprendras-tu donc jamais ? Combien de vies comptes-tu sacrifier ? Combien encore devront rejoindre la gloire de l’Empereur avant que tu n’acceptes la vérité ? Je ne me livrerai jamais de mon plein gré à cette torture que tu appelles Pénitence.

— Arrête, lui répondit Istrix. C’est terminé.

La chaleur infernale rôtissait son crâne, désormais chauve, et lui brûlait les poumons à chaque inspiration. Mais elle était plus forte que tout cela. Meilleure que tout cela.

— En ce cas, tu devras m’abattre, souffla-t-il. Si tu en es capable.

Elle leva son bolter.

Dans un grincement à déchirer les tympans, la structure de la grue s’effondra sous leurs pieds.

La frégate impériale Kyrus avait fini par quitter l’orbite de la planète forestière de Lautis pour replonger dans le vide spatial. Ses astropathes l’avaient guidée à travers les remous de l’empyrean et elle rentrait chez-elle, sur Ophelia VII, auprès de la Spire Sacrée du Couvent Sanctorum.

Derrière les lourdes parois de revêtement blindé qui formaient la coque du Kyrus et protégé par ses boucliers Void et ses batteries d’artillerie, un espace d’une taille conséquente avait été aménagé, comme un trou en plein cœur du navire. Son sol était recouvert de dalles de rocbéton, ses murs ornés de vitraux en plastiglas rétroéclairés par des bandes de biolumen. C’était la chapelle du vaisseau, glaciale et silencieuse. Des rangées de bancs y étaient soigneusement disposés, qui pouvaient accueillir pratiquement un dixième de l’équipage total du Kyrus. Rangée après rangée d’hommes et de femmes, leur visage tourné vers l’autel et la majestueuse bannière de l’aquila qui pendait au-dessus.

D’un côté de l’autel était accroché le crâne ailé de la Marine Impériale, et de l’autre l’emblème en forme de poisson bondissant du Kyrus lui-même.

La statue dorée de l’Empereur-Dieu trônait au milieu de cette imagerie, constamment éclairée par la lueur des électrocierges. Haut de plus de dix mètres, le visage grave, les ailes de l’aquila déployées dans Son dos, Il dominait la nef et posait sur tous Son regard serein.

Il attendait d’eux obéissance et fidélité. Et il n’accepterait aucun compromis. Il leur rappelait à tous leur foi, leur courage et les serments qu’ils avaient jurés. Chaque membre d’équipage du Kyrus présent sur ces rangées de bancs pouvait lever les yeux sur Lui, puis retourner à sa tâche le cœur plein d’ardeur, prêt à porter Sa parole à travers le warp et jusqu’aux quatre coins de l’Imperium.

Ils combattraient pour Lui, et ils étaient tous prêts à mourir en Son nom s’il le fallait.

Telle était leur ferveur.

Au moment présent, cependant, les bancs étaient vides. Sous le faux plafond en rocbéton de la nef, des chérubins voletaient en cercle, inlassablement, scrutant l’intérieur de la chapelle du regard froid de leurs yeux augmentiques.

Lorsqu’une lourde écoutille s’ouvrit avec un bruit sourd, leurs paupières de métal clignèrent à l’unisson. Ils enregistraient tout.

Une silhouette solitaire s’avança dans la nef.

Elle s’arrêta, silencieuse. Les lampes de la chapelle illuminaient son armure écarlate de céramite et plastacier. Sur ses épaules pendait une cape noire et blanche décorée du symbole de la rose, dont le tissu tourbillonna quand la silhouette se retourna pour refermer l’écoutille derrière elle. Elle portait un chapelet de perles d’adamantine, et à sa ceinture pendaient un bolter de catégorie Godwyn De’az ainsi qu’une lourde et brutale épée tronçonneuse.

Elle allait tête nue. Ses cheveux gris étaient coiffés en une austère coupe au bol dont la frange surmontait un tatouage caractéristique.

Elle prit la parole, même si seuls les chérubins pouvaient l’entendre.

— Au nom de Mina et du Trône d’Or, je suis la sœur fidèle de l’Empereur-Dieu. Je viens ici pour écouter Sa parole et pour accomplir Sa volonté.

La sœur supérieure Augusta Santorus toucha la fleur de lys gravée sur le plastron de son armure et inclina la tête.

Les chérubins clignèrent des yeux une fois de plus, les paupières cliquetant.

Comme s’ils répondaient à ce signal, des servitors s’activèrent en vrombissant et sortirent de leurs alcôves. Augusta défit la lanière de son bolter, décrocha son épée de sa ceinture, puis elle déposa son arsenal dans les plateaux en cuivre que les automates lui tendaient.

Les soldats de la Marine Impériale n’avaient pas à se défaire de leurs armes. Quant à elle, comme spécifié dans les Accords de Deacis VI, elle se devait d’entrer en Sa présence avec humilité, sans armes et la tête nue face à Sa Lumière.

Elle remonta lentement l’allée.

Mais elle ne leva pas les yeux.

Depuis leur départ de Lautis, Augusta était souvent venue dans la chapelle. Pas seulement pour rendre ses grâces quotidiennes et prier avec ses sœurs et les soldats de la Marine qui tenaient à les accompagner. Mais également seule. Quand la nef était silencieuse et qu’elle pouvait avoir les idées au clair.

Augusta était la chef de son escouade. Elle était une vétéran, avec vingt ans d’expérience. Elle avait livré bataille avec les xenos, les démons et les hérétiques. Elle avait poursuivi les ennemis de l’humanité jusqu’aux confins de l’univers, et elle les avait tous exterminés.

Mais un voile de ténèbres s’était posé sur son cœur et elle ne réussissait pas à s’en défaire. C’est pourquoi, une fois de plus, elle était venue chercher le réconfort en Sa présence.

Elle ne comprenait pas. Leur précédente mission avait pourtant été un succès. Sur Lautis, elles avaient affronté un démon majeur et elles l’avaient renvoyé et banni dans le warp. Elles avaient libéré la planète forestière des cultistes qui adoraient le démon et sécurisé les ruines de la cathédrale au nom de leur ordre, l’Ordre de la Rose Ensanglantée. Les technoprêtres de l’Adeptus Mechanicus et leurs servitors, arrivés à bord du Tukril, s’étaient installés sur place et avaient commencé la reconstruction de l’édifice.

Le Kyrus les avait escortés et était resté sur place le temps de s’assurer de leur sécurité. Et maintenant, la vénérable frégate raccompagnait les Sœurs chez elles.

Le bruit de ses lourdes bottes résonnait encore dans la chapelle silencieuse quand Augusta arriva au banc de communion. Les chérubins, aux aguets, suivaient le moindre de ses gestes.

Elle s’agenouilla et pencha la tête. Sa frange dissimulait son visage.

Bien qu’elle l’ait vaincu, le démon de Lautis continuait à hanter ses cauchemars. Il avait infecté ses pensées, imprégné ses rêves de chaos et de ruines, de visions sanguinaires et effroyables. Encore maintenant, de longues semaines après l’avoir banni, Augusta et les autres membres de son escouade se réveillaient en nage, en plein milieu du cycle nocturne, avec pour seul salut de ferventes prières de minuit…

Fortitudo est certa clara meo.

Ma force ne fléchit pas, ma vision est claire.

Augusta ne craignait pas les créatures conjurées par le warp. Et pourtant, elle avait vu deux des sœurs de son escouade mourir sur Lautis. Sœur Kimura, lors de la bataille contre les orks, et sœur Jatoya, sa fidèle assistante, fendue en deux par la hache du démon.

Ses lèvres formèrent les mots de la Litanie du Divin Guide.

Domine deduc me mi Imperatoris.

Guide-moi, mon Empereur.

Durant ses vingt ans de service, Augusta avait déjà perdu des soldats. Ses Sœurs avaient péri, mais elles étaient mortes avec courage et honneur et elles étaient maintenant assises à Ses pieds…

Levis est mihi.

Montre-moi la Lumière.

… mais les ténèbres ne se dissipaient pas. Elle se rappelait les paroles du chef des cultistes, Subul, l’homme qui avait invoqué le démon.

— Je peux la sentir en toi, ma Sœur ! Je peux sentir ta colère. Laisse-toi aller en elle. Jouis-en ! Comme ta sainte avant toi, comme tout ton ordre en armure de sang, tu te délectes de la rage, de la fureur pure du champ de bataille. Ta place est là ! Abandonne ta foi absurde, et rejoins l’obscurité !

Pendant un instant, elle osa lever les yeux vers Lui, auréolé par la lumière des électrocierges…

Mais c’était trop dur. Son expression était trop grave, Son jugement trop sévère. Elle était Sa fille. Nul ne remettrait en cause sa foi ni ses armes. Elles étaient incontestables. La guerre était son art et son étude. La colère et les remords pouvaient être autorisés, dans une certaine mesure, mais le manque de discipline ne l’était pas.

Honteuse, elle baissa les yeux et vit le reflet de son armure, d’un rouge sang sur le sol de rocbéton.

Quelle que soit la nouvelle mission qui les attendait, elle émanait de Sa volonté. Et elles célèbreraient Son nom avec leurs hymnes, leurs épées et leurs bolters, comme elles l’avaient toujours fait.

Nous sommes fortes, se dit-elle. Nous n’échouerons pas.

Néanmoins, alors qu’elle finissait de réciter sa litanie et qu’elle se remettait sur pied, elle s’interrogeait encore sur cette ombre qui s’était glissée si profondément en elle. Quelle influence aurait-elle sur son futur ?

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Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2019 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Wreck and Ruin.
Traduit de l’Anglais par : Arnaud Collin.
Illustration de couverture : Nemanja Stankovic.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2019.

Les Ruines de la Foi © Copyright Games Workshop Limited 2019. Les Ruines de la Foi, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2019

ISBN 13 : 978-1-78999-798-9

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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